El estúpido poeta se sienta en su mesa
Esta noche creare el mejor poema de amor jamás hecho, piensa
Toma su pluma y comienza
Trazos bien definidos en la hoja
Horas pasan y el poeta sigue su tarea
Lagrimas ruedan por su rostro
El cielo cambia su color
El negro se torna rojo oscuro
Las estrellas callan su murmullo para escuchar su pluma
Y la luna queda expectante con aquel hombre estúpido
Sangre y lagrimas
Es lo único que conozco, piensa
Como hablar del amor? No sé que es amar
Sé morir, sé sufrir, aprendí a matar
Pero amar, ¿que es el amor?
Su pensamiento lo aleja del trabajo
Se arroja al suelo a soñar pesadillas que lo puedan inspirar
Sueña demonios y torturas, lamentos y negros desiertos
El amor expiro tanto tiempo atrás
Mi poema debe hacerlo renacer, sueña
Escribe palabras en francés
Grita los nombres de poetas antiguos
Maestro del arte del amor
Llama a Dios
Pero despierta cansado y triste
A la luz de una vela
Piensa y piensa
El amor
¿Dónde esta? ¿Que es y como se logra?
¿Que trampa debo poner para atraparte en mi hoja?
Toma sus antiguos poemas
Criptas y muertos envidiosos
Ratas y rosas podridas
Angustiado arroja todo
Esto no es el amor, mi poesía no es amor, ¿que soy¿?
De pronto una idea en su cabeza
Una promesa echa hace tanto tiempo en lo profundo de la noche
Antes de que amanezca escribiré la mayor poesía de amor y dolor
Deja su pluma en el tintero
Busca una daga, Oh! mi inspiración, piensa
Sus venas se apartan al filo del metal
Se abren y dejan pasar la tinta de su cuerpo
Cae sobre sus hojas, gota a gota, él escribe a toda prisa con un dedo
Forma palabras rojas sobre el pergamino viejo, piensa y se apresura
A la mañana siguiente hallan al poeta muerto y los poemas revueltos
Sobre su mesa sangre y en el centro una hoja con dos palabras y cinco letras
Te amo en rojo carmesí, el mejor poema de amor…
Espacio de Cielo 